Concorso Letterario
LA STORIA CHE VORREI

organizzato dalla libreria Mondadori - Via Piave, 18 - Roma

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Terzo premio al mio racconto

 



UN PAIO DI SCARPE ROSSE

 

Erano rosse.

Ecco.

Proprio come le desiderava.

Proprio come le aveva sempre sognate, e non solo ad occhi aperti, le sognava anche di notte.

Ma non era, il colore, la cosa importante.

La cosa più importante era quella specie di virgola bianca, quel simbolo simile a un boomerang in volo, quelle iconiche “ali di gabbiano” in finto cuoio, cucite ai lati della tomaia.

Che quelle scarpe prendessero il nome proprio da delle ali, quelle di una tal Vittoria che aveva abitato l’Olimpo, lui non lo sapeva.

A dodici anni non si sanno queste cose. 

Si sa , però, che il modello si chiama Air Zoom e si desidera tanto proprio quello perché il simbolo tanto ammirato non è cucito solo ai fianchi della scarpa  ma, cosa altrettanto importante, è inciso anche nella suola. E ciò significa che quel marchio rimarrà impresso sulla sabbia, nel fango, nella polvere, al proprio passaggio. 

Così tutti potranno vederlo.

Quella sorta di ‘segno di spunta’, replicato a terra ad ogni passo, è la prova che ha finalmente ai piedi le scarpe tanto ambite.

Segno di spunta: carattere usato per indicare il concetto di “sì”.

Così, lui, pur non conoscendo il significato semantico della parola “spunta”, viveva la gioia di camminare come una sequenza di: sì, sì, sì, sì…

Si girava a guardare quelle impronte, sorridente e orgoglioso, e gli sembrava che tutto andasse bene, che tutto sarebbe stato possibile con quelle scarpe ai piedi; sentiva che avrebbe potuto prendere il volo.

Poco importava avere il dubbio che fossero delle imitazioni del modello originale che aveva visto sullo smartphone di suo zio… l’importante era che sembravano identiche. 

Probabilmente costavano un decimo rispetto a quelle “vere”, e certamente sua madre le aveva comprate al banco del mercato del giovedì, trovando già delle difficoltà a pagarle quella cifra.

Poco importava che il suo piede magro non aderisse perfettamente alla fodera interna: erano state comprate di una misura più grande perché a quell’età si cresce velocemente e non si poteva correre il rischio che dopo qualche mese gli andassero strette. 

Poco importava che il tessuto a nido d’ape di cui erano fatte non fosse così “traspirante” e “antiallergico” come recitava la pubblicità.

Il ragazzo le trattava con grande cura: batteva forte le suole fra di loro prima di rientrare a casa per togliere i residui di terra rimasti nelle venature dei disegni che decoravano la suola: una sequenza di fitte righe parallele tagliate da altre righe che l’attraversavano in diagonale - come a formare una serie di “cancelletti”- e degli esagoni di varie dimensioni che circondavano il simbolo principale.

Quando per pulirle non era sufficiente batterle, prendeva la spazzola di nylon, quella che la madre usava per lavare i panni, e le spazzolava, a secco o bagnando prima la suola. 

Comunque, almeno una volta a settimana, le lavava con acqua e sapone.

E la notte le riponeva al lato del letto.

Sembravano sempre nuove.

Era l’ultima immagine che ogni sera vedevano i suoi occhi, prima di addormentarsi e sognare finalmente qualcosa che non fossero delle scarpe.

 

 

Quella mattina il mare era calmo.

Calmissimo.

Ma la spiaggia, ancora bagnata e piena di residui, denunciava che la battigia, durante la notte, si era allargata di molto, in profondità, a causa di una tempesta.

Adesso invece, il bagnasciuga si era ridotto a pochi centimetri, il ritmo dell’onda era quasi inesistente.

In quell’alba di agosto, sulle rive di Scoglitti, il Mediterraneo sembrava un lago.

Con la stessa leggerezza di una barchetta di carta, una piccola scarpa rossa, arenata, era mossa dal lieve moto ondoso.

Il segno di spunta bianco che vi era incastonato sopra sembrava galleggiare, dondolava dolcemente come una vela ammainata.

Più avanti l’onda, così delicata,  accarezzava dei corpi riversi sulla sabbia; sembrava non volesse disturbare il sonno di quegli uomini, di quelle donne e di quei bambini distesi e immobili.

Cullava occhi sbarrati rivolti verso un cielo che non avrebbero più visto, e braccia aperte che non avrebbero stretto più nessuno.

Tutto era immoto, silenzioso; il movimento dell’acqua era appena percettibile, più per i riflessi del sole che stava sorgendo che per il suono che produceva.

 

Poi un suono, e un segno: 

sì, …, sì, …, sì, …

Dei passi, dal ritmo claudicante e sempre più veloci, attraversando l’aria, marchiarono la sabbia.

Raggiunsero la scarpa rossa. 

Delle mani tremanti la accarezzarono.

Un piede magro la calzò.

Sul bagnasciuga apparve, allora, la sequenza esatta: 

sì, sì, sì, sì,…

Corri, Ismael, corri verso il tuo futuro!

Presentazione del libro LA STORIA CHE VORREI
e Premiazione: 
14 luglio 2022

TRADUZIONE IN PORTOGHESE
(dedicado a Valda)


 

UM PAR DE SAPATOS VERMELHOS

 

 

Eles eram vermelhos.

E’ isso.

Exatamente como ele os queria.

Exatamente como sempre sonhava com eles,  não somente de olhos abertos, sonhava com eles também à noite.

Mas não era a cor o que importava.

O mais importante era aquele tipo de vírgula branca, aquele símbolo parecido com um bumerangue em vôo, aquelas icônicas “asas de gaivota” em couro sintético, costuradas nas laterais do cabedal.

Ele não sabia que aqueles sapatos tinham o nome de asas, as de uma certa Vitória que habitara o Olimpo.

Aos doze anos essas coisas são desconhecidas.

Todavia sabemos que o modelo se chama Air Zoom e é tão desejado porque o símbolo tanto admirado não apenas é costurado nas laterais do sapato mas, de maneira igualmente importante, está gravado também na sola. E isso significa que essa marca ficará impressa na areia, na lama, na poeira, na passagem de quem a usa.

Assim todos poderão vé-lo.

Essa espécie de 'marca de verificação', replicada no chão a cada passo, é a prova de que ele finalmente está com os cobiçados sapatos nos pés.

Marca de verificação: caractere utilizado para indicar o conceito de "sim".

Assim, embora não conhecesse o significado semântico da palavra "ticar", vivia a alegria de caminhar como uma sequência de: sim, sim, sim, sim...

Virava-se para olhar aquelas pegadas, sorridente e orgulhoso,  lhe parecendo  que estava tudo bem, que tudo seria possível calçando aqueles sapatos; sentia que poderia voar.

De nada importava a dúvida que fossem imitações do modelo original que  tinha visto no smartphone do tio... o importante era paresserem idênticos.

Provavelmente custavam um décimo dos "verdadeiros", e certamente sua mãe os comprara na banca do mercado da quinta-feira, já tendo dificuldades em pagar essa quantia.

Pouco importava que seu pé fino não aderisse perfeitamente ao forro interno: eles haviam sido comprados em um tamanho maior porque nessa idade se cresce rapidamente e não se pode correr o risco de que depois de alguns meses eles fiquem apertados.

Não importava que o tecido alveolado do qual eram feitos não fosse tão "respirável" e "anti-alérgico" quanto o anúncio dizia.

O menino os tratava com muito cuidado: batia com força as solas uma na outra antes de voltar para casa para remover os resíduos de terra deixados nas veias dos desenhos que as decoravam: uma sequência de linhas paralelas densas cortadas por outras linhas que a atravessavam diagonalmente - como se formassem uma série de "pequenos portões" - e hexágonos de vários tamanhos que cercavam o símbolo principal.

Quando para limpá-los não era suficiente sacudi-los, ele pegava a escova de náilon, aquela que sua mãe usava para lavar as roupas, e os escovava, assim secos, ou molhando primeiro a sola.

No entanto, pelo menos uma vez por semana, ele os lavava com água e sabão.

E à noite ele os colocava ao lado da cama.

Pareciam sempre novos.

Era a última imagem que seus olhos viam todas as noites, antes de adormecer e finalmente sonhar com algo além de sapatos.

 

 

 

 

Naquela manhã o mar estava calmo.

Muito calmo.

Mas a praia, ainda molhada e cheia de entulhos, mostrava que a beiramar, durante a noite, havia se estendido muito em largura, devido a uma tempestade.

Agora, porém, a margem havia se reduzido a alguns centímetros, o ritmo da onda era quase inexistente.

Naquela madrugada de agosto, nas margens do rio Scoglitti, o Mediterrâneo parecia um lago.

Com a mesma leveza de um barquinho de papel, um pequeno sapato vermelho, antes encalhado, foi levado pelo leve movimento das ondas.

A “asa” branca desenhada parecia flutuar, balançando suavemente como uma vela arriada.

Mais adiante  a onda, tão delicada, acariciava corpos deitados na areia; não parecia querer perturbar o sono daqueles homens, daquelas mulheres e daquelas crianças, estendidos e imóveis.

Embalava os olhos arregalados voltados para um céu que eles nunca mais voltariam a ver e os braços abertos que não abraçariam mais ninguém.

 

Tudo estava quieto, silencioso; o movimento da água era apenas perceptível, mais pelos reflexos do sol nascente do que pelo som que produzia.

Então um som e um sinal:

Sim, ...., Sim, ...., Sim, …

Passos, com um ritmo mancante e cada vez mais rápido, cruzando o ar, marcaram a areia.

Alcançaram o sapato vermelho.

Mãos trêmulas o acariciaram.

Um pé fino escorregou nele.

A sequência exata apareceu então na areia:

Sim, Sim, Sim Sim,…

Corra, Ismael, corra em direção ao seu futuro!

(Obrigado a Carla Pisanu para a ajuda na tradução)